Ma concentration se métamorphose,
par obsession, en névrose
avec des yeux fixes et moroses
en quête d’un sujet de prose.
La chasse aux dahuts est ouverte,
une porte de l’imagination entrouverte,
le grain de folie devenant présent
afin d’immortaliser un être ou un moment.
Les blancs restent un passage incertain,
survenant sans crier gare tel un train.
Mes textes sont rarement joyeux,
noeuds trempés d’un monde épieu
planté au centre de l’égoïsme,
du racisme sans civisme.
Douceur venant du ciel
au coeur du naturel
vision troublé du paysage
à l’esprit au vagabondage.
Goutte, source de vie
à la campagne ravie,
soupirs d’abattement
aux repos du moment.
Cris de joie enfantins
des petits sauts malins
éclaboussant un surpris.
Pluies du matin bénies,
pluies de l’après midi ennuis,
pluies du soir parapluies.
Au secours, au secours, au secours,
stopper tous vos discours
il est temps de passer aux actes
et de respecter vos pactes.
A l’aide, à l’aide, à l’aide,
trouvez rapidement le remède
contre l’hémorragie animale et végétale
car le déséquilibre sera fatal.
Pitié, pitié, pitié,
avec cette cupidité, je suis asphyxié,
cet effet de serre à mourir,
une course vers le pire.
A moi, à moi, à moi,
une épidémie apparaît avec effroi,
à l’origine d’une nouvelle bactérie.
Qui peut créer cette folie?
Aïe, aïe, aïe,
est-ce bientôt ses funérailles?
n’oublions pas que c’est notre mère
on ne pourra pas la mettre plus bas que terre.
Continuer à remplir les vers d’amour
afin que le monde y goûte et les savoure.
Que ma prose gaie, surtout pas morose.
Une écriture, loin de sang d’encre,
qui vogue sur l’imagination sans jeter l’ancre.
Je ne veux pas vieillir,
pas souffrir, ni mourir.
Continuer l’hilarité loin du sérieux,
dire au revoir à l’adieu,
mettre à terre l’austère
comme le sourire se joue de la colère,
que les éclats de rire pénètrent les pleurs
afin de voir les larmes du bonheur.
Je ne veux pas vieillir,
pas souffrir, ni mourir.
Continuer à donner de l’amour,
nuit et jour à ceux qui m’entourent,
les caresser avec mon coeur,
que les couleurs d’une vie meilleure
soient hissées au mât des sentiments
et flottent au gré de l’amour présent.
L’usine des rêves trime,
tourne à plein régime,
au profit de l’inspiration
aidée par la passion.
Cette unité, nuit et jour,
de l’angoisse à l’amour,
de remise en questions
perfectionne la fabrication.
l’emballage final,
qui n’a rien de théâtral,
est travaillé en narration
jusqu’à satisfaction.
Des poèmes à foison,
avant la livraison,
choisir parmi la production
ceux dignes à l’édition.
je vais à l’assaut de cette forteresse,
cherchant désespérément ses faiblesses,
afin qu’elle m’ouvre son coeur
pour m’offrir ses faveurs.
Après moult croisades à la charmer,
la terre promise à ma portée,
voilà qu’un malandrin sans étiquette
me vole ma conquête.
Une armure de triste sire
m’enveloppe de longs soupirs.
De la trahison causée par cette courtisane
une douleur inconnue en émane.
Cette souffrance, serait-ce l’amour?
Quitte à faire le troubadour
pour conjurer cette infamie
je pars reconquérir ma mie.